BRUJITA

LA BRUJA PIDE UN DESO

LA BRUJA ENTRÓ A LA CASA

LA BRUJA DUERME BAJO MI CAMA

MIGUEL

Ángel tiene complejo de aviador,
de muerto y de actor.
En su rara sangre se aglutinan dibujitos.
Casi como pequeñas Mafaldas.
En su raro cabello existe el dolor,
lo sé porque se queja mientras me habla.

Ángel vierte miel en sus cuadernos,
o quizás en sus zapatos,
o quizás lo trae en el cuello;
lo sé porque más de diez mujeres
buscan sus pisadas y sus sudores.
Y él huye de ellas,
pero las mira a escondidas
y las imagina en diferentes colores.

Ángel tiene sonrisas,
pupilas, sueños
y miedos verdes.
Verdes ojos;
que su abuelo le regaló desde hace tres vidas.
Verdes sonrisas;
de cansancio, y de “adiós”.
Verdes sueños que mientras yo muero sentada,
él envuelve en un regalo.

Ángel tiene mañanas perdidas
y bien acomodadas en la voz.
Tiene mañanas frías;
llenas de automóviles molestos.
Alguna de ésas mañanas yo rescate de él,
y fui feliz.
Otra la encontró él
y me la obsequió.

Ángel cubre de guinda sus ojos,
sus distantes puntos verdes.
Ángel esconde sus mañanas;
y de tanto esconderlas,
ha olvidado que escondió.
Ángel huye con la miel de sus pisadas,
con sus sudores que embelezan a las mujeres.

Ángel tiene complejo de aviador en cielos que siempre está inventando.
Tienen complejo de de actor, de esas mascaras escondidas en los percheros.
Y para más tarde,
he descubierto su complejo de muerto.

tHE CARRETE II

"TIÑENDO DE ROJO"

El carrete no avanza.
Siguen siendo las cuatro de la mañana con cincuenta minutos.
A punto de cambiar la hora,
algo hace que se detengan las ganas del cochambroso reloj de pared.

Se detiene...

Han de ser las luces del árbol de navidad,
que en la bipolaridad de enero,
prenden & cambian sus colores.
Intentando adornar los hombros desnudos de ellos dos,
que juegan a dibujarse caminos,
con besos & saliva por todo el cuerpo.


Han de ser los perros adoloridos en la calle
& los autos ebrios atropellando perros.
O Dos pares de manos que no se cansan de adivinar,
gestos & miradas asombradas de ellos mismos.

La hora no avanza, quiza por el sofá incómodo
& ese par de almohadas regadas en el piso,
que inoscentes, aguardan a que alguno de esos dos cuerpos
caiga rendido sobre ellas.
O quizá porque ellos se recuerdan al oido sus nombres,
tan callados & pacientes,
como queriendo inventar otros miles para no olvidarse.

El carrete se detiene.

Ha de ser quizás, por las miradas que el
clava en los ojos cerrados de ella.
O por la forma en que sostiene sus mejillas,
& agita su exhalar,
para saborear lentamente, la escencia de sus labios.

El carrete está por explotar.

Lo mas probable,
es que la hora siga siendo la misma porque ella,
en la dificil tarea de contemplar
& construirle el vientre,
ha dejado intacta la respiración
& la circulación de la sangre.
Los poros de sus manos solo encuentran suavidad & aliento a noche.

El ha olvidado su edad, ella su peso.
& ahora levita, tomada de sus manos,
intoxicada en su cuello,
& marcando sus propias horas a lo largo de su estomago,
su espalda, & sus besos.


La hora: diez para las cinco de la mañana.
El escenario: cuarto frio & árbol de navidad como cabecera;
luces de colores que se admiran de ver pecar a estos dos tipos.



Cinco am: Ella lo corre
& el sale cómplice de sus largas pisadas.

Te amo, le recuerda.
Te amo, le responde el eco.


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Para: El joven de ojos "coquetos"

THE CARRETE (part 1)

THE CARRETE
“Todos tenemos nuestro carrete”
1

Metros & metros de venas anestesiadas cuelgan de ese terrible carrete.
Carrete de metal virgen, embobinado para cegarnos, mutilarnos & asesinarnos la mirada.
Metros lejanos de piel.
Piel kilométrica dorándose al sol.
Sangre pudriéndose antes de coagular.
Sangre sin piel, enredada en carretes.
Caminos de regreso & caminos a oscuras.
¡Caminos! ¡Caminos! ¡Siempre hablamos de caminos!
Caminos almidonados.
Caminos llenos de hijos.
Caminos sin sol.
Sueño con venas atando muñecas & tobillos.
Tendones secos & apestosos, rayando las paralelas que unen mi cuerpo.
Tazones & sangre.
Comemos sangre en tazones que sirve la vergüenza.
En el mejor de los casos; sal. Conserva. Perdura.
Tendederos con sal & pieles, con kilómetros de sal; kilómetros enredados en carretes.
Cansancio para empujar los carretes.
Sin cansancio; mas carretes.
Más carretes, más cansancio.
Desnudez en los carretes.
& en la sangre,
& en la piel,
& en las venas de los carretes.
En el tiempo que tardo en “llegar”.
Cansancio & carretes.
Mucha sangre en el mismo camino.
Dimos por sentado que teníamos piel.
Se nos han terminado las venas.
El sol intoxicó el carrete,
¡¿Fuimos alguna vez algo más que pieles ensangrentadas?!
¿Antes del baño de sal?
¿Antes del carrete oxidado?
Reversa a la bobina; más pieles.
Las pieles al sol entristecen la comida,
Kilómetros & kilómetros de tristeza, sin comida.
Esperanza & con suerte; comida. Azar.
Azar en las venas.
Azar en los nudos & en los coágulos.
Coágulos de azar.
Azar de mierda.
Leyes proscritas de la piel del azar.
Azar con sal.
…
& el carrete?
Está al sol.
Remojado de medicina. Dorándose de pieles.
Rebobinando miedos & lágrimas de terror.
Recuerdos.
Nada.
…
Ya no hay pieles.
La sangré se secó, enjuagando los carretes, trasponiendo las venas.
Los coágulos se hicieron sal. Para intoxicar.
El sol & el azar. Sol & azar.
¿& el carrete?
Oxidado.
¿& el carrete?
¡¡¿& el carrete?!!
Rebobinando…

Jess

un cuento

Yo intuía ciertas cosas.

Podía jurar que te veías con alguien en las madrugadas.

Colgabas nervioso el teléfono cuando yo volvía a casa.

Llegabas mas tarde del trabajo.

En fin, no dije nada. Ni cambié mi trato hacia ti , ni espiaba tus salidas, ni las cosas en tus bolsas.

...

Cuando pediste hacer el amor, me di la vuelta & reí.

Cuando me invitaste a cenar, me dolió la cabeza.

Cuando quisiste salir a la playa, tuve mucho trabajo.

& el día en que saliste de casa...te pedí que te llevaras tu cadáver.

Ella no desapareció.

Estuvo cerca de ti todo el tiempo.

Ja.

...

Creí haber superado esto hace tiempo, pero no.

Juré no comprar mas flores para dejarlas secar junto a su retrato.

Juré no dejarme convencer por tu madre para ir al psicólogo.

Juré tantas cosas, que, vaya! no creí que en realidad fuera cosa tan seria, haberme librado de esa

perra de manera tan cruel(original).

...

Terapia tras terapia. Tu aun no te repones. Ni su perro, testigo de todo el crimen.

Terapia. terapia. Terapia. Sabes que creo? que tenemos demasiada imaginación.

Creo que me he vuelto una adicta a las flores secas. Tantas & tantas adictas a lo mismo.

Creo que ella murió de indigestión.

Creo que su perro está mal & debería asistir a terapia conmigo.

...

Flores secas.

...

Tierra

...

Fin