- No tenemos nada de extraordinario, ni de interesante para ofrecer al mundo entero. Ya sabías eso? Estamos tan acostumbrados a estar aquí abajo & verlo todo para arriba, que no nos damos cuenta. Sabías?
- Si. Pero, vamos! A quien le importa que no lo tengamos? Mira como las señoras despreocupadas, tienden su ropa húmeda & cuentan chismes, mira como los niños se divierten correteando perros & volando papalotes, los maridos sentados en las puertas, fuman & juegan cartas, en la interminable jugada de risas. A nadie le importa tener cosas extraordinarias que mostrar. Nos tenemos a todos nosotros con nuestras historias, con nuestras vidas completas, no es eso suficiente?
Mientras dan las siete de la tarde, & las nubes se llenan de timidez, Carlos & yo nos acomodamos en el barandal del último piso del edificio que ocupamos como hogar.
El me mira detenidamente, como si en los nudos de mi cabello estuviera encontrando la respuesta a las millones de interrogantes que surgen de la ciudad.
- Nunca he conocido personas tan grandiosas como las que tenemos en el edificio…
- Seguramente hay miles & miles diferentes, pero nadie, como las que hemos conocido…
- …es cierto…
- ¿& dices que no tenemos nada de extraordinario?...toca la puerta de cualquier persona en este lugar, verás lo extraordinario de sus vidas. El hecho de que el mundo entero no se de cuenta de ellas, es por fortuna.
- María, donde está tu hermano?
- En carretera, con el tuyo.
- Cierto.
Mi hermano tiene 23 años. El hermano de Carlos tiene 22, Carlos tiene 19 & yo también. Carlos, ya no tiene mamá desde la última vez que el ejército entró al edificio, & si eso no lo destrozó completo, entonces fue la muerte de Juliana, lo que terminó por romperle el corazón.
Llegaron a vivir al departamento de al lado cuando ambos teníamos diez años, la crisis los había dejado sin dinero en el banco, sin televisión & sin las propiedades que tanto le reconfortaban a su padre.
Era pecoso, de cabellos oscuros & chinos, demasiado flaco. Me cayó muy mal desde que llegó.
Me cayó gordo desde que bajó del taxi, & no es que fuera una niña prejuiciosa, pero su mirada era tan altiva, miraba todo como si nunca hubiera visto algo similar. Claro, después supe que, efectivamente, no estaba acostumbrado a nada de lo que descubriría en adelante. Miró a su alrededor, entró al edificio & como explorador en una jungla, se cuidaba de las alimañas que pudiera encontrar. Traía un artefacto colgado al cuello. Yo me le acerqué, lo seguía calladita, & cuando me escuchó se volteó, pero pareciera que ya sabía que estaba ahí.
- hola!- yo, sinceramente, esperaba un “hola!, soy fulanito” pero no.
- shhhhhhh- dijo, y siguió explorando mi jungla…digo, el edifico.
Me cayó muy, muy gordo. Le fruncí las cejas & me senté junto a la parcela de plástico de doña Viuda –luego contaré quien es doña Viuda-. Le hurgaba las macetas, & ya me había olvidado del pecoso, cuando de pronto, una luz cayó sobre las hojas de plástico de la plantita, sobre mis sandalias & mis ojos. Poco después supe que eso había sido el flash -que Carlos olvidó desactivar-, & que el artefacto que traía al cuello era “una Cannon, la mejor amiga que puedas tener”, eso decía Carlos que decía su padre.
- aaaah!! Que te pasa?!?que me hiciste?!
- Fue mi flash- dijo el pecoso mientras se quitaba el artefacto del cuello- Me llamo Carlos- y me tendió su manita.
Me intrigaba el por qué aquel niño no me había devuelto el saludo al principio; pero mi mente de niña no se intrigó mas de la cuenta, puesto que no podía, & saludé al pecoso, que no dejaba de caerme mal.
- Me llamo María Fernanda- le apreté la manita- por qué no me saludaste cuando…
- Perdona -me interrumpió- quería tomarte una foto primero, luego establecer contacto. Será una buena foto, ya verás –un niño de diez años hablándome de esa manera!! Vaya que si me confundió, al principio & desde entonces-.
- & tus papás?
Carlos ya estaba sentado junto a mí, mirando con maravilla las plantas de doña Viuda. Tenía la cámara entre las manos; la cual, me parecía una bomba. No estoy segura de lo que a esa edad relaciona una niña de un barrio pobre con una bomba, pero podía jurar que si oprimía el “obturador” ocurriría una explosión, e indiscutiblemente nos quedaríamos sin aquella buena foto.
- Están acomodando las cosas. Mi papá tiene que cargar las valijas de mamá; trajo muchos vestidos, & ni siquiera saldrá la pobre mas que por la leche en las mañanas!!- no entendí en ese momento su ironía, pero luego de conocer a su mama, supe a que se refería.
- Mi mamá tiene dos vestidos, uno rojo y otro amarillo con flores estampadas en las orillas. Papá siempre dice que una mujer no necesita más.
- Y está en lo correcto!!
Carlos hablaba como todo un conocedor de las mujeres y sus vestidos, mientras yo exploraba la cámara Cannon del nuevo inquilino.
- Donde vives pequeña? –me molestó un poco que me dijera pequeña; teníamos la misma edad!!
- Yo vivo en…-lo miré suspicazmente, sabía que estaba apunto de dejar entrar en mi cuento de terror al pecoso, pero necesitaba la confianza de alguien, & muy secretamente, necesitaba un amigo- creo que cerca de tu casa.
Concluí mientras metía mis sucias manos en las bolsas de mi pescador. Él descubrió mi plan; me lanzó una mirada secuaz, como si se tratara de un par de cómplices, que están a punto de cometer la mejor de sus fechorías, aun sin haberse dicho una sola palabra.
- yo estoy en el 44…
- es en el tercer piso –comenté entusiasmada-
- Ja! seguro que papá hizo un buen coraje –bromeó, como si el enfado de su padre era lo que estuviese esperando.
- Yo vivo en la cueva 46 justo frente a la tuya –resalté la palabra “cueva”-, justo a diez pasos del balcón que tiene vista a la panadería, a la estación de trenes & mas al fondo, vista a la presa seca –estaba sonriendo, estaba feliz de que alguien ocupara por fin ese departamento, & estaba entusiasmada de que fuera él-.
- Cueva? –hacía la interrogante mientras se detenía junto a mi. Pude notar que me sacaba una cabeza, & no me sorprendió, a los diez años te acostumbras a ver a medio mundo mas alto que tu, hasta a los mismos niños de diez años-, & la mía –seguimos caminando para subir las escaleras-, también es una cueva?
- Si tu quisieras
- Si quiero! –al fin pude ver algo distinto al aburrimiento en sus ojos.
Íbamos subiendo las escaleras. Yo llevaba ahora la cámara-bomba colgada al cuello, & me sentí sumamente feliz, no por traer la cámara, sino porque alguien me había confiado a mi, una niñita de diez años, sin gracia ni precaución, un artefacto tan único & valioso.
Escalón tras escalón tras escalón…
& salió
Parecía que me miraba
Acaso me miraba?
Sedienta, Odiandome; sospechando que pensaba en ella.
La que salió corriendo fui yo.
Atolondrada, como si me hubieran corrido.
Como si hubiera hecho algo.
& vamos de nuevo a buscar otro muladar...!¡
mal
El cabello decolorado & estropeado,
las manos secas & cuarteadas,
mas frias que de costumbre,
los ojos distraidos & ebrios,
las palabras difusas, casi sin salir del todo...
Todo supone que está mal...
Todo...
Ha perdido 72 horas de su inescesario existir.
Ha perdido mas que la memoria,
& mas que el honor o algún tipo de orgullo.
Ha perdido edades & dinero para cigarros.
Todo supone que estás mal...
Ha perdido mas que la memoria,
& mas que el honor o algún tipo de orgullo.
Ha perdido edades & dinero para cigarros.
Todo supone que estás mal...
Todo...
necesito un psicologo...ya¡!¡!
I need a Psychologist...!¡!¡
algo para anotar & recordarme la vez que asesine a mi perro
algo para llorar & gritarle a la cara que quiero que se calle
alguien para estrangular & picarle los ojos con su pluma negra...
algo para anotar & recordarme la vez que asesine a mi perro
algo para llorar & gritarle a la cara que quiero que se calle
alguien para estrangular & picarle los ojos con su pluma negra...
No se como titular esto
Vaya si he tenido un buen fin de semana.
Ya me hacían falta dosis de éstas.
Conocí el desolado centro de las 12 de la noche,
bebiendo café & fumando en la incomodidad del asfalto negro.
Tomada de la mano de un caballero que dormitaba.
Asombrados por la falta de autos, & exceso de hojas secas.
Pude escuchar los besos calientes de un par de intrusos en aquel callejón solo.
Pude también reconocer las manos impacientes de un chico por poseer el sostén de su chica.
Uno ya no se asombra de estas cosas, las tiene en la última & en la primera esquina.
Conocí a otros cuantos pares de pasos que tambien salian del teatro.
Un concierto demasiado bueno como para despertar a los cinco minutos.
Oxígenos, aplausos, armónica & mucho, mucho cabello largo.
Siempre me han emocionado las guitarras queriendo desgarrar los dedos & los gestos del individuo en ella.
Esta fue una de las mejores. Casi beso al tipo de mi derecha. Tuvo que cambiar de lado con su novia.
A quien tenía yo a mi izquierda?...
Oh!¡ si, El caballero que dormita a la mitad de los bluses & solo tenía voz para un "teamo".
No hubiera querido tener a nadie mas; ni ahi, ni en la regadera, ni en la lluvia de regreso.
Aprendí a bajar de volada del metro & a sostenerme del primer par de piernas que veía.
Sin importar si estabas ya dentro o no.
Subí mas escaleras que de costumbre & casi pierdo las piernas en un arrebato de "buenas noches" & hurgar sábanas limpias...
Asalté mas gente de la contemplada & me fue bien; nadie lo notó!¡
O a nadie le importaba...?
El vidrio, o la escacés de vidrio en ese hotel me sorprendió.
Bueno, casi todo dentro de él me sorprendió.
Mi cuarto no tenía ventanas¡!
Apenas puedo recordar que entraba muy poca luz.
O no nos hacía falta tanta...?
Traigo recuerdos para regresar con tantas ganas, como con las que me fui.
No ha pasado alguna vez eso?
sentirse tan agusto,
tan propia,
tan invisible
& sumamente perdida??
Pero bien, como si fueras de ahi.
Mi diario albergará mas hojas que de costumbre,
con relatos de primos & angeles de la independencia.
De zócalos & desayunos a las 12 del dia.
Se vale dar las gracias?
No me gusta darlas.
Gracias...la ocación lo amérita.
MIGUEL
Ángel tiene complejo de aviador,
de muerto y de actor.
En su rara sangre se aglutinan dibujitos.
Casi como pequeñas Mafaldas.
En su raro cabello existe el dolor,
lo sé porque se queja mientras me habla.
Ángel vierte miel en sus cuadernos,
o quizás en sus zapatos,
o quizás lo trae en el cuello;
lo sé porque más de diez mujeres
buscan sus pisadas y sus sudores.
Y él huye de ellas,
pero las mira a escondidas
y las imagina en diferentes colores.
Ángel tiene sonrisas,
pupilas, sueños
y miedos verdes.
Verdes ojos;
que su abuelo le regaló desde hace tres vidas.
Verdes sonrisas;
de cansancio, y de “adiós”.
Verdes sueños que mientras yo muero sentada,
él envuelve en un regalo.
Ángel tiene mañanas perdidas
y bien acomodadas en la voz.
Tiene mañanas frías;
llenas de automóviles molestos.
Alguna de ésas mañanas yo rescate de él,
y fui feliz.
Otra la encontró él
y me la obsequió.
Ángel cubre de guinda sus ojos,
sus distantes puntos verdes.
Ángel esconde sus mañanas;
y de tanto esconderlas,
ha olvidado que escondió.
Ángel huye con la miel de sus pisadas,
con sus sudores que embelezan a las mujeres.
Ángel tiene complejo de aviador en cielos que siempre está inventando.
Tienen complejo de de actor, de esas mascaras escondidas en los percheros.
Y para más tarde,
he descubierto su complejo de muerto.
de muerto y de actor.
En su rara sangre se aglutinan dibujitos.
Casi como pequeñas Mafaldas.
En su raro cabello existe el dolor,
lo sé porque se queja mientras me habla.
Ángel vierte miel en sus cuadernos,
o quizás en sus zapatos,
o quizás lo trae en el cuello;
lo sé porque más de diez mujeres
buscan sus pisadas y sus sudores.
Y él huye de ellas,
pero las mira a escondidas
y las imagina en diferentes colores.
Ángel tiene sonrisas,
pupilas, sueños
y miedos verdes.
Verdes ojos;
que su abuelo le regaló desde hace tres vidas.
Verdes sonrisas;
de cansancio, y de “adiós”.
Verdes sueños que mientras yo muero sentada,
él envuelve en un regalo.
Ángel tiene mañanas perdidas
y bien acomodadas en la voz.
Tiene mañanas frías;
llenas de automóviles molestos.
Alguna de ésas mañanas yo rescate de él,
y fui feliz.
Otra la encontró él
y me la obsequió.
Ángel cubre de guinda sus ojos,
sus distantes puntos verdes.
Ángel esconde sus mañanas;
y de tanto esconderlas,
ha olvidado que escondió.
Ángel huye con la miel de sus pisadas,
con sus sudores que embelezan a las mujeres.
Ángel tiene complejo de aviador en cielos que siempre está inventando.
Tienen complejo de de actor, de esas mascaras escondidas en los percheros.
Y para más tarde,
he descubierto su complejo de muerto.
tHE CARRETE II
"TIÑENDO DE ROJO"
El carrete no avanza.
Siguen siendo las cuatro de la mañana con cincuenta minutos.
A punto de cambiar la hora,
algo hace que se detengan las ganas del cochambroso reloj de pared.
Se detiene...
Han de ser las luces del árbol de navidad,
que en la bipolaridad de enero,
prenden & cambian sus colores.
Intentando adornar los hombros desnudos de ellos dos,
que juegan a dibujarse caminos,
con besos & saliva por todo el cuerpo.
Han de ser los perros adoloridos en la calle
& los autos ebrios atropellando perros.
O Dos pares de manos que no se cansan de adivinar,
gestos & miradas asombradas de ellos mismos.
La hora no avanza, quiza por el sofá incómodo
& ese par de almohadas regadas en el piso,
que inoscentes, aguardan a que alguno de esos dos cuerpos
caiga rendido sobre ellas.
O quizá porque ellos se recuerdan al oido sus nombres,
tan callados & pacientes,
como queriendo inventar otros miles para no olvidarse.
El carrete se detiene.
Ha de ser quizás, por las miradas que el
clava en los ojos cerrados de ella.
O por la forma en que sostiene sus mejillas,
& agita su exhalar,
para saborear lentamente, la escencia de sus labios.
El carrete está por explotar.
Lo mas probable,
es que la hora siga siendo la misma porque ella,
en la dificil tarea de contemplar
& construirle el vientre,
ha dejado intacta la respiración
& la circulación de la sangre.
Los poros de sus manos solo encuentran suavidad & aliento a noche.
El ha olvidado su edad, ella su peso.
& ahora levita, tomada de sus manos,
intoxicada en su cuello,
& marcando sus propias horas a lo largo de su estomago,
su espalda, & sus besos.
La hora: diez para las cinco de la mañana.
El escenario: cuarto frio & árbol de navidad como cabecera;
luces de colores que se admiran de ver pecar a estos dos tipos.
Cinco am: Ella lo corre
& el sale cómplice de sus largas pisadas.
Te amo, le recuerda.
Te amo, le responde el eco.
_____________________________________________________________
Para: El joven de ojos "coquetos"
THE CARRETE (part 1)
THE CARRETE
“Todos tenemos nuestro carrete”
1
Metros & metros de venas anestesiadas cuelgan de ese terrible carrete.
Carrete de metal virgen, embobinado para cegarnos, mutilarnos & asesinarnos la mirada.
Metros lejanos de piel.
Piel kilométrica dorándose al sol.
Sangre pudriéndose antes de coagular.
Sangre sin piel, enredada en carretes.
Caminos de regreso & caminos a oscuras.
¡Caminos! ¡Caminos! ¡Siempre hablamos de caminos!
Caminos almidonados.
Caminos llenos de hijos.
Caminos sin sol.
Sueño con venas atando muñecas & tobillos.
Tendones secos & apestosos, rayando las paralelas que unen mi cuerpo.
Tazones & sangre.
Comemos sangre en tazones que sirve la vergüenza.
En el mejor de los casos; sal. Conserva. Perdura.
Tendederos con sal & pieles, con kilómetros de sal; kilómetros enredados en carretes.
Cansancio para empujar los carretes.
Sin cansancio; mas carretes.
Más carretes, más cansancio.
Desnudez en los carretes.
& en la sangre,
& en la piel,
& en las venas de los carretes.
En el tiempo que tardo en “llegar”.
Cansancio & carretes.
Mucha sangre en el mismo camino.
Dimos por sentado que teníamos piel.
Se nos han terminado las venas.
El sol intoxicó el carrete,
¡¿Fuimos alguna vez algo más que pieles ensangrentadas?!
¿Antes del baño de sal?
¿Antes del carrete oxidado?
Reversa a la bobina; más pieles.
Las pieles al sol entristecen la comida,
Kilómetros & kilómetros de tristeza, sin comida.
Esperanza & con suerte; comida. Azar.
Azar en las venas.
Azar en los nudos & en los coágulos.
Coágulos de azar.
Azar de mierda.
Leyes proscritas de la piel del azar.
Azar con sal.
…
& el carrete?
Está al sol.
Remojado de medicina. Dorándose de pieles.
Rebobinando miedos & lágrimas de terror.
Recuerdos.
Nada.
…
Ya no hay pieles.
La sangré se secó, enjuagando los carretes, trasponiendo las venas.
Los coágulos se hicieron sal. Para intoxicar.
El sol & el azar. Sol & azar.
¿& el carrete?
Oxidado.
¿& el carrete?
¡¡¿& el carrete?!!
Rebobinando…
“Todos tenemos nuestro carrete”
1
Metros & metros de venas anestesiadas cuelgan de ese terrible carrete.
Carrete de metal virgen, embobinado para cegarnos, mutilarnos & asesinarnos la mirada.
Metros lejanos de piel.
Piel kilométrica dorándose al sol.
Sangre pudriéndose antes de coagular.
Sangre sin piel, enredada en carretes.
Caminos de regreso & caminos a oscuras.
¡Caminos! ¡Caminos! ¡Siempre hablamos de caminos!
Caminos almidonados.
Caminos llenos de hijos.
Caminos sin sol.
Sueño con venas atando muñecas & tobillos.
Tendones secos & apestosos, rayando las paralelas que unen mi cuerpo.
Tazones & sangre.
Comemos sangre en tazones que sirve la vergüenza.
En el mejor de los casos; sal. Conserva. Perdura.
Tendederos con sal & pieles, con kilómetros de sal; kilómetros enredados en carretes.
Cansancio para empujar los carretes.
Sin cansancio; mas carretes.
Más carretes, más cansancio.
Desnudez en los carretes.
& en la sangre,
& en la piel,
& en las venas de los carretes.
En el tiempo que tardo en “llegar”.
Cansancio & carretes.
Mucha sangre en el mismo camino.
Dimos por sentado que teníamos piel.
Se nos han terminado las venas.
El sol intoxicó el carrete,
¡¿Fuimos alguna vez algo más que pieles ensangrentadas?!
¿Antes del baño de sal?
¿Antes del carrete oxidado?
Reversa a la bobina; más pieles.
Las pieles al sol entristecen la comida,
Kilómetros & kilómetros de tristeza, sin comida.
Esperanza & con suerte; comida. Azar.
Azar en las venas.
Azar en los nudos & en los coágulos.
Coágulos de azar.
Azar de mierda.
Leyes proscritas de la piel del azar.
Azar con sal.
…
& el carrete?
Está al sol.
Remojado de medicina. Dorándose de pieles.
Rebobinando miedos & lágrimas de terror.
Recuerdos.
Nada.
…
Ya no hay pieles.
La sangré se secó, enjuagando los carretes, trasponiendo las venas.
Los coágulos se hicieron sal. Para intoxicar.
El sol & el azar. Sol & azar.
¿& el carrete?
Oxidado.
¿& el carrete?
¡¡¿& el carrete?!!
Rebobinando…
Jess
un cuento
Yo intuía ciertas cosas.
Podía jurar que te veías con alguien en las madrugadas.
Colgabas nervioso el teléfono cuando yo volvía a casa.
Llegabas mas tarde del trabajo.
En fin, no dije nada. Ni cambié mi trato hacia ti , ni espiaba tus salidas, ni las cosas en tus bolsas.
...
Cuando pediste hacer el amor, me di la vuelta & reí.
Cuando me invitaste a cenar, me dolió la cabeza.
Cuando quisiste salir a la playa, tuve mucho trabajo.
& el día en que saliste de casa...te pedí que te llevaras tu cadáver.
Ella no desapareció.
Estuvo cerca de ti todo el tiempo.
Ja.
...
Creí haber superado esto hace tiempo, pero no.
Juré no comprar mas flores para dejarlas secar junto a su retrato.
Juré no dejarme convencer por tu madre para ir al psicólogo.
Juré tantas cosas, que, vaya! no creí que en realidad fuera cosa tan seria, haberme librado de esa
perra de manera tan cruel(original).
...
Terapia tras terapia. Tu aun no te repones. Ni su perro, testigo de todo el crimen.
Terapia. terapia. Terapia. Sabes que creo? que tenemos demasiada imaginación.
Creo que me he vuelto una adicta a las flores secas. Tantas & tantas adictas a lo mismo.
Creo que ella murió de indigestión.
Creo que su perro está mal & debería asistir a terapia conmigo.
...
Flores secas.
...
Tierra
...
Fin
EL AMANTE
Mientras besaba a Rosalía
notó que de ella nada había:
ni tronco, ni cabeza, ni miembros...
pero esos detalles olvidó y la cubrió de besos.
Ulalume González de León
Señorita-
"la señorita que siempre me acompañaba"Estoy yo, & nadie mas.
Solamente mi rasguñado cuerpo
& mis roidos sentimientos de mierda, de luto.
Por tu fallecimiento.
Por tu desaparición,
por tu partida sin prevenir ni siquiera a la vieja de las llaves.
A nadie le dijiste nada.
& que hago?
Llorarte por supuesto.
Reclamarle a tu espacio lleno de polvo,
con una cerveza caliente en la mano, con un cigarro en el oído.
Bajo los efectos de una mala cerveza caliente,
intento hipnotizar al cielo para que te escupa
& regreses a colgarte de mi brazo.
Bajo efectos, que no estoy segura que sean de la cerveza caliente,
grito & maldigo a las brujas de las 2 de la mañana
para que te devuelvan entera.
Cuento en voz alta los segundos
que no terminan por rellenar mi botella,
& rio al oirme repetir "cinco-cinco-cinco".
Me siento en el escalón de la entrada
& pregunto a quien pasa si ha visto a "la señorita que siempre me acompañaba",
también les ofrezco alcohol, pero se alejan, también.
"Pobre, ahora hasta la llama señorita. La ha dejado muy mal".
Ja!¡
Eras una señorita!¡
Mamona hasta para entrar a la casa
& tumbarse a ver tele.
Mis padres lo notaron,
nunca quisieron que te quedaras.
Mi hermana lo notó, no le caías tan mal,
solo le gustaba llevarnos la contraria.
& te manda a decir que pases por tus mugres.
& si yo te veo entrar, te amarro una cuerda a las patas.
Asi que, regresa si vas a regresar,
si solo estabas jugando conmigo,
que te coman las brujas entonces.
Te extraño.
Maldita.
Mamona.
Desagradecida.
Te extraño.
(En serio me ha dejado mal esa gata)
San Juan de no recuerdo que...
Es viernes, mis dedos no quieren mas que desprenderse & meterse a dormir.
Mis dedos & cada una de mis extremidades quieren morir un segundo. Para de trabajar, parar de moverse.
Busco la fecha en el calendario de bolsillo que me regaló el Chino, la imagen de una virgen al reverso, & la fecha no concuerda con mi cuerpo...¡que poca! ¡es viernes 18!..
Sabia que algo tenia que suceder este día, pero no recuerdo que.
Lo guardo. Camino. Veo la hora.
Son las dos de la tarde...De esas tardes en las que tu solamente tienes frió & cargas tu chamarra con el sierre hasta arriba(o bueno, yo si).
"¡Taxi!"
Yo subo al taxi por la puerta trasera, ya que la de copiloto iba ocupada por un hombre demasiado gordo.
Yo subo al taxi por la puerta trasera, ya que la de copiloto iba ocupada por un hombre demasiado gordo.
-Buenas tardes
-Buenas Tardes! Que frío hace no?-el taxista intenta no voltear al instante, pero si noto su intriga, ha de haber pensado en todos los pasajeros que se han subido a su taxi, & ahora lo que faltaba...-
-aaa..(buscó la mueca correcta)..pues ayer hizo mas, ahorita es temprano..
Siguió hablando pero no hice caso. Tengo la sospecha que la mayoría de taxistas, hablan en códigos, con números & un acento chistoso, & ahora no me pareció una excepción, este taxista decía cosa que ya no entendía.
No vi el letrero del destino del taxi, pero es viernes 18, vamos! que mas puede salir mal, a que lugar lejano & desconocido puedo llegar que no me haya llevado este día.
Recuesto mi cabeza en la ventana & disfruto el viaje.
Ni bien acaba de divagar sobre la rara acentuación de los taxistas & sus codiguitos al referirse a actos & lugares, cuando el conductor, le sube a su radio & comienza una agonía de codiguitos & mas codiguitos, de chisme & de palabras mas pronunciadas.
Busco algún libro en mi bolsa...Ya terminé Justina...lo dejo, Juan Rulfo extraña mis huellas dactilares en sus páginas...lo tomo...intento escribir algo para alguien, pero se mueve mucho el taxi. Comienzo a leer...
-Va a San Juan señorita?
-si si...ehm...si!
-Muy bien
San Juan..de que?...san Juan...san Juan...mmm...
Bueno, tiene que salir un taxi de regreso...
San Juan, no recuerdo de que, tiene una iglesia & un convento, bueno debio haber sido un convento, muy grande, todo de piedra.
El panteón está justo a la otra calle de la iglesia.
Dios & Doña Flaca separados por postes de luz & empedrado.
Burlándose de las personas que toman turnos para entrar con uno & con otro.
Tomándose de la mano para poder guardar tanta gente & jugar los dos con todas ellas.
Nieves & cucharas embrujadas que corren de ti, sin haber introducido a tu organismo una gota de alcohol.
Faltas de orografía absurdas, muy, muy absurdas.
Plástico que intenta ser una flor, olor a Fiesta terminada & olvido encerrados en un mismo florero.
Veladoras sin encender & derritiéndose, revistiendo los muros del panteón & de la iglesia con olor a cera virgen, a vírgenes hechas cera, a cera cubriendo vírgenes...
Sombras & carcajadas de alguien que paseaba buscando algo o a alguien.
Que hace sola ésta jovencita en un pueblo que ni está cerca del suyo, ni tiene dinero para regresar?
Eso precisamente.
Intenta alejarse de su vida, como una niña que acaba de romper un plato; lo acomoda en el suelo, lo esconde en l rincón mas oscuro & se da la vuelta silvando con las manos en la espalda, para luego correr sin voltear.
Yo creo. Si tengo por bien sabido que no me han pagado, & que no tengo ni para un bote de agua, ¿como pretendo regresarme antes de las seis & media?..O acaso pretendo no regresar?...o acaso iba ebria?...
Encuentro a un niño como de, diez años. Que corría & saltaba & no dejaba de contarme cosas. Cosas buenas claro, yo escucho atenta & con mucho interés su plática. Creo que me dijo su nombre...No recuerdo.
Pero si lo recuerdo a él.
Tomé fotos de sus pies adelantándose a los mios.
Tomé fotos de sus brazos tímidos cubriéndo su cara sucia.
Luego él me tomó fotos a mi.
No tan buenas como las que de él yo tomé, claro...jaja
Despúés de haberlo conocido, un poco, no lo suficiente, pero si un poco, me despido de él & pregunto por la parada del camión:
-¿Donde tomo el carro?
-¿Quieres aprender a manejar?
-si, ya tengo que irme
-es muy fácil, solo necesitas práctica, mucha práctica
-espero verte alguna vez, cuando regrese a...aqui
-mete "cloch" hasta el fondo & cambia a segunda...acelera...escucha tu motor...
-sabes? me gustó mucho el lugar, pero no pude entrar a la iglesia
-ahora cambia a tercera...muy bien...mantente en tu carril
-ya no tengo mucho dinero, asi que espero llegar temprano a algún lugar que conozca...
-stop...stop...stooooooooop!!!
-stop...stop...stooooooooop!!!
-me gustó tu compañía, cuidate mucho, fue un placer
-ahora espero que arranque
NADA
Yo se que tienes mas cosas en mente,
morderte el labio es signo perpetuo de querer decirme algo,
¿por qué callarlas entonces?
Yo se que tienes mas ansias de correr de este lugar que seguir mirando el mismo portón.
Si no encuentras a tu madre esta noche, está esperando el aliento de tu hermano en la calle.
Si no me encuentras a mi en la madrugada, estoy escondida bajo la mirada inquieta de tus vecinos.
Comprendes las cosas que digo, comprendes las que no digo, pero tu, callas. Como los mortales que te negaste a amar.
Callas, como las palomas que huyen del frío & del sol.
Callas
No calles cielo.
yo se que tienes mas cosas en mente.
Mientras te dignas a decirlas,
yo sigo indagando & dibujando marionetas en tu pared.
Buscame.
Eme aqui...
Tengo muchisimo tiempo, tiempo como para escribir todo lo que quiero, o si no todo , al menos lo que encuentro mas relevante (ojo: si hago cosas relevantes), tengo ideas también (¬¬), esas a medio cocer, pero al fin ya las visualizo...^^...solo me hace falta algo, algo, no se, una palabra, una caída, un golpe quizá, para poder llegar & decir: ya está!!! estoy voy a hacer...
Mientras llega...comeré mandarinas, pan de muerto ( si, del que todavía queda baaastantito), andaré descalza hasta que mis ampoy/llas revienten & vuelvan a surgir...si algo asi..
Por si a alguien le interesa ( & yo se que si) ...volveré xD muajajaja...
Marís Volátil
le encanta su nombre
le encantan los hombros
le encanta sentirse grande...Pudiera estar soñando con un libro, el que luego de leer su hermana se lo recomendó & ella en el afán de hacerla sentir bien, tomó & empezó a medio comprender. Saramago.
Pudiera estar soñando con los hombros de personas que no conoce, con las alturas que difieren & la hacen carcajear.Vecinos.
Pudiera estar soñando con su oficio, con sus ratos libres, o con los gises que rompe cada tarde en la misma banqueta, con las misma figuras & los mismos juegos. Colores...
En fin, los sueños de María son cosa que, con el tiempo ella podrá contar, cosa que con el tiempo le seguiré inventando, & talvez, cuando sea el momento en que ella pueda relatar lo que en las noches ve, yo ya lo tenga mas que sabido...
Mi Maria...
PIes Volátiles
Es divertidísimo ver dormir a tus hermanos, es divertídisimo escuchar como hablan &se hacen bolas entre tanto sueño. Pueden estar en el sofá de la sala, o en la taza del baño, o en una silla después de comer...siempre hacen caras distintas, & sui cabeza siempre está inclinada para lados diferentes.
Los pies de María Jose (mi hermana menor), se mecen como si sintiera que está volando, de un sueño a otro, de su vida a la miA...
Como si sintiera que le tomo fotos a sus minúsculos tenis, da una patada, & sigue durmiendo..
-Ma-Ría-Jo-Sé-
Breve crónica de "su" 1er encuentro
Una mujer de veintipocos. Cabello corto.
Sin tintes ni porquerias que lo detengan.
Puestos un par de audifonos & cargando una mochila.
Ni tristeza, ni presura en su rostro.
Quizá escuche el radio detenidamente.
O quizá su cerebro se esté revolcando con "nada personal" a todo volumen.
Casi son las doce del dia.
El cielo está completamente repleto de nubes moradas.
La mujer de ventipocos no las mira.
¿qué mira?
El pavimento,
la esquina que dobla a su izquierda
& el tráfico que va a la derecha.
Eso mira.
Sus dedos, su bufanda & su cuello apestan a cigarro.
Si estaba esperando a alguien, la han dejado plantada.
Si tenía que llegar a algun lado, no sabe que dirección tomar.
Hay rimel & lápiz negro en sus ojos. No se ha corrido ni se ha maltratado.
Se mira las uñas, largas & extrañamente bien pintadas.
"¿cuando las pinté?" piensa.
Hurga la mugre de las ya mencionadas sospechosas.
Dos anillos viejos, cómplices.
De la esquina próxima brota un hombre de ventitantos,
& la mujer de veintipocos ya lo ha divisado.
Cigarro & dinero en mano.
Este individuo, sin señas particulares(ojos, tenis, cabello chino,aburrimiento en el paso), carga su media vida en los hombros, & en el respirar.
La mujer comienza a tararear "honey!! what do you do for money!!"...
Alza la mirada, una bochornosa llovizna amenaza su cómoda estancia en aquella esquina.
No pasa nada.
El hombre casi cruza el pavimento.
¿Han observado el tamaño en que se tornan los ojos cuando hay una bochornosa llovizna & tu estas desnuda/o bajo ella?
Pues, estos ojos minusculos hace el hombre, sintiendose culplable del bochorno que se ha inmiscuido por sus brazos & piernas.
...
¡Adiós!
Cuestionemonos; esta intervención a nuestro mudo recuadro, pudo haberla hecho el hombre de veintitantos, al divisar los dedos & el cuello apestados de humo de la mujer sin destino que tarareaba en la esquina.
O, pudo haberla hecho, la mujer de veintipocos que tarareaba apestada de cigarro, al querer embarrar su enfado & desinterés en los tenis del hombre.
Las estatuas amarillentas & las palomas deformes que andan como incógnitas en la banqueta & en la esquina, se mofan de esta escena, doce del dia & ya encontramos llovizna atrapada en saludos malhechos.
Ni se detiene el tráfico, ni para la llovizna.
La mujer de veintipocos saca otro cigarro & pretende encenderlo al compás de "té para tres".
El hombre de ventitantos lee la ruta del camión que se ha detenido frente a el. No es su ruta, & el camión se ha ido.
"adios bonita"
...
Qué rayos importa ahora.
Son casualidades de la bochornosa llovizna & el cansado cuerpo.
O destinos anticipadamente malacomodados en los cigarros que se fumaron cada uno en su banqueta & esquina respectivos.
"adios imbésil"
"Me llamo Samuel"
"...me llamo Samanta..."
Sin tintes ni porquerias que lo detengan.
Puestos un par de audifonos & cargando una mochila.
Ni tristeza, ni presura en su rostro.
Quizá escuche el radio detenidamente.
O quizá su cerebro se esté revolcando con "nada personal" a todo volumen.
Casi son las doce del dia.
El cielo está completamente repleto de nubes moradas.
La mujer de ventipocos no las mira.
¿qué mira?
El pavimento,
la esquina que dobla a su izquierda
& el tráfico que va a la derecha.
Eso mira.
Sus dedos, su bufanda & su cuello apestan a cigarro.
Si estaba esperando a alguien, la han dejado plantada.
Si tenía que llegar a algun lado, no sabe que dirección tomar.
Hay rimel & lápiz negro en sus ojos. No se ha corrido ni se ha maltratado.
Se mira las uñas, largas & extrañamente bien pintadas.
"¿cuando las pinté?" piensa.
Hurga la mugre de las ya mencionadas sospechosas.
Dos anillos viejos, cómplices.
De la esquina próxima brota un hombre de ventitantos,
& la mujer de veintipocos ya lo ha divisado.
Cigarro & dinero en mano.
Este individuo, sin señas particulares(ojos, tenis, cabello chino,aburrimiento en el paso), carga su media vida en los hombros, & en el respirar.
La mujer comienza a tararear "honey!! what do you do for money!!"...
Alza la mirada, una bochornosa llovizna amenaza su cómoda estancia en aquella esquina.
No pasa nada.
El hombre casi cruza el pavimento.
¿Han observado el tamaño en que se tornan los ojos cuando hay una bochornosa llovizna & tu estas desnuda/o bajo ella?
Pues, estos ojos minusculos hace el hombre, sintiendose culplable del bochorno que se ha inmiscuido por sus brazos & piernas.
...
¡Adiós!
Cuestionemonos; esta intervención a nuestro mudo recuadro, pudo haberla hecho el hombre de veintitantos, al divisar los dedos & el cuello apestados de humo de la mujer sin destino que tarareaba en la esquina.
O, pudo haberla hecho, la mujer de veintipocos que tarareaba apestada de cigarro, al querer embarrar su enfado & desinterés en los tenis del hombre.
Las estatuas amarillentas & las palomas deformes que andan como incógnitas en la banqueta & en la esquina, se mofan de esta escena, doce del dia & ya encontramos llovizna atrapada en saludos malhechos.
Ni se detiene el tráfico, ni para la llovizna.
La mujer de veintipocos saca otro cigarro & pretende encenderlo al compás de "té para tres".
El hombre de ventitantos lee la ruta del camión que se ha detenido frente a el. No es su ruta, & el camión se ha ido.
"adios bonita"
...
Qué rayos importa ahora.
Son casualidades de la bochornosa llovizna & el cansado cuerpo.
O destinos anticipadamente malacomodados en los cigarros que se fumaron cada uno en su banqueta & esquina respectivos.
"adios imbésil"
"Me llamo Samuel"
"...me llamo Samanta..."
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